Dunkelheit

Metálica. Azul oscuro, como muy grisáceo, y caras impertérritas en trajes monótonos que convergen ambos sexos. Entran todos muy puntuales y caminan por un amplio, amplísimo recibidor en el que una reverberada voz femenina les conmina a la máxima eficiencia, la producción masiva, para gozo de quienes observan tras el cristal ahumado. Puede que suene una melodía difícil de apreciar. Puede que no. Siempre habrá grandes pantallas que mostrarán campos verdes y cielos azules, y una cara asiática sonriente que entra difuminada de cuando en cuando, con una sonrisa impoluta. No quieren enfadarla; en fila, todos pasan la prueba del iris, o de la gotita de sangre en el pulgar.

Todos quieren escapar de allí. Ir a otro planeta, o a una zona descontaminada a miles de kilómetros, o a un nivel de consciencia superior rodeado por numeritos verdes y terminales furiosas de telnet que imprimen datos incongruentes. Los que están en Marte quieren ir a la Tierra, porque allí aguardan expectantes sus mujeres y sus hijos -que ya atinan sus primeros bateos-. “Papá trabaja allí arriba, escribiendo a toda velocidad en un teclado flotante de luz”. “Tómate la lección o te cruzo la cara”. Los que están en la Tierra, desean fervorosamente ir a Marte, porque allí se les ha perdido algún sentimiento de ciencia ficción o un paseíto por el valle naranja con la pareja. “No tropieces o tus ojos engordarán hasta salir de sus cuencas y explotar, y no será una pesadilla”.

El camino hacia la libertad es duro, y está minado de guardias -todavía más grises- con enormes cascos y tarjetas magnéticas para acceder al cuarto nivel. Corren en falange aunque es muy fácil darles esquinazo; siempre hay un cuarto oscuro de cables y luces rojas parpadeantes en el que refugiarse, o una trampilla en el suelo en la que nadie ha reparado.

Miran a través de las pocas ventanas un mundo post-apocalíptico donde las briznas de hierba pueden ser peligrosas dagas programadas por “los de arriba” para aniquilar a los escasos héroes que esconden sus planes al siempre condescendiente escáner de iris. Siempre hay algún confidente asiático que les vende comida extraña y picante en los barrios bajos de neón, en los que siempre llueve y hay alcantarillas que exhalan vapores ponzoñosos. Él les ayudará. Les presentará a un científico demente, o a una mujer revolucionaria de pelo encardado y oxigenado.

No hay otra alternativa para el futuro. Todas las empresas serán esa empresa omnipresente. Hasta el puesto roñoso del amigo asiático es una franquicia de esa Omnigen, Skynet, Neotronics, o lo que sea; y desaparecerá en el subsuelo cuando el hombre tras el cristal ahumado pulse el botón. Ah… ¡el subsuelo! Qué bien se vive en las alcantarillas del futuro, junto a cíclopes, deformes y mutantes.

No te dejes llevar por este romanticismo. Sigue trabajando para Mutronics, y levántate cada día en tu habitáculo de cemento y acero. La pantalla plana del techo te dará los buenos días con campos verdes y amaneceres de telefilme lacrimoso. ¿Para qué malgastar energía corriendo de los guardias paramilitarizados y los mech bípedos? Tienes cubitos de avecrem que valen por la comida de todo un día, ¿para qué comer barro enmohecido en la Tierra, o barro sulfuroso en Marte? No lo estropees. Inyéctate algo de lo que encuentres en el frigorífico. Prototronics te observa.

Una de las cosas que me propuse al cambiar de diario fue no escribir más entradas absurdas y descuidadas de párrafo y medio, con lamparones de tomate, chustas de porro y sangre reseca. Pues bien, aquí tenemos la primera:

No sé qué tipo de broma macabra os estará gastando vuestro gestor de semillas de RSS, pero sin duda el culpable soy yo: estoy colgando algunas de mis entradas de mi anterior diario. En teoría no deberían molestar, ya que el gestor que uso me permite fijarles la fecha de publicación original. Detesto el rollo RSS. ¿Reinassance SchutzStaffel? ¡Tenía que decirlo!

Por la presente, confirmo:

• Seguir vivo y conservar ciertas habilidades y herramientas que garantizan mi supervivencia, como reconocer mi propio ano entre una serie de elementos presentados al azar.
• No ser ese chico de “Aquellos maravillosos años”, ni haber golpeado hasta la muerte con la fiambrera metálica del almuerzo a ese otro… cómo se llama… sí, ese panoli con el pelo como así… el, el, el que guiñaba el ojo y chascaba la lengua… ¿Timmy?
• Tener miedo a la ventana en blanco con cursor parpadeante, e intentar ocultarla entre otras tantas de las gafas de pasta de mi compañero, el geek de dos metros que se sienta sobre ceniceros. Fermín también opinaría que esta máscara de miedo al fracaso no es sino el primer ladrillo de un campanario metafórico de timidez, de esos acechados por árboles chamuscados mecidos al viento.
• Dat ik mijn eerste cursus van ‘t Nederlands heb gedaan, en ik moet probeer mijn uitspraak. Ik vind dit taal heel moeilijk, maar misschien ik kan het gebruiken als een geheime taal, bij voorbeeld, om hoeveel ik van je houd te zeggen. Debería estar haciendo el examen final ahora mismo.
• No estar preparando una nueva temporada con una nueva apariencia más juvenil y agresiva, con el ceño fruncido como los coches más viriles, ni pensar en matar al personaje principal de mi obra en un accidente de tráfico; o decir que me voy para volver más tarde con el fin de comprobar vuestra fidelidad, o que he resucitado de entre los adictos a las benzodiazepinas con un libro de autoayuda fetén que os recomiendo encarecidamente.
• Que nunca he salido, salgo, o saldré en uno de esos monólogos de cámara web de Youtube protagonizados por panolis, que nunca he visto, veo o veré, pero que salen siempre en la portada. Con nombres todavía más propensos al vómito.
• Bueno, salí una vez borracho con el pelo fucsia, y mientras intentaba confirmar que ya han borrado el vídeo, he dado con el mejor sketch de Martes y trece.
• Mierda.
• Sigue estando.
• No formar parte de ese grupúsculo que anda con el “presunto” debajo del brazo para ahorrarse tres o cuatro demandas más al mes. Los lerdos no son menos lerdos cuando el jabalí anteriormente conocido como Curry Valenzuela los llama presuntos lerdos. El gulag aguarda sonriente a tu manada, cavernaria.
• Estar aguardando con impaciencia la aniquilación mutua deshidratación masiva por diarrea de todos los bandos enfrentados, esperando que ello derive en la total desaparición de la raza humana bajo el gran diluvio de fuego nuclear. Para empezar me conformo con judíos, chinos, conspiranoicos, árabes, indios, nómadas y Ramoncín.
• Estar muy agradecido por que sigáis pasando por aquí.

Hace tanto tiempo que no escribo que intento hilarlo todo con descripciones de mi familia, o de mininos lindos, o de otros temas de redacción de parvulario. De hecho, la laguna mental horadada por el hachís cubre ya todos mis recuerdos, desde aquellos días hasta el día de ayer.

¿Cómo se sale de aquí?

^C^C^Z
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