Dunkelheit

Por la presente, confirmo:

• Seguir vivo y conservar ciertas habilidades y herramientas que garantizan mi supervivencia, como reconocer mi propio ano entre una serie de elementos presentados al azar.
• No ser ese chico de “Aquellos maravillosos años”, ni haber golpeado hasta la muerte con la fiambrera metálica del almuerzo a ese otro… cómo se llama… sí, ese panoli con el pelo como así… el, el, el que guiñaba el ojo y chascaba la lengua… ¿Timmy?
• Tener miedo a la ventana en blanco con cursor parpadeante, e intentar ocultarla entre otras tantas de las gafas de pasta de mi compañero, el geek de dos metros que se sienta sobre ceniceros. Fermín también opinaría que esta máscara de miedo al fracaso no es sino el primer ladrillo de un campanario metafórico de timidez, de esos acechados por árboles chamuscados mecidos al viento.
• Dat ik mijn eerste cursus van ‘t Nederlands heb gedaan, en ik moet probeer mijn uitspraak. Ik vind dit taal heel moeilijk, maar misschien ik kan het gebruiken als een geheime taal, bij voorbeeld, om hoeveel ik van je houd te zeggen. Debería estar haciendo el examen final ahora mismo.
• No estar preparando una nueva temporada con una nueva apariencia más juvenil y agresiva, con el ceño fruncido como los coches más viriles, ni pensar en matar al personaje principal de mi obra en un accidente de tráfico; o decir que me voy para volver más tarde con el fin de comprobar vuestra fidelidad, o que he resucitado de entre los adictos a las benzodiazepinas con un libro de autoayuda fetén que os recomiendo encarecidamente.
• Que nunca he salido, salgo, o saldré en uno de esos monólogos de cámara web de Youtube protagonizados por panolis, que nunca he visto, veo o veré, pero que salen siempre en la portada. Con nombres todavía más propensos al vómito.
• Bueno, salí una vez borracho con el pelo fucsia, y mientras intentaba confirmar que ya han borrado el vídeo, he dado con el mejor sketch de Martes y trece.
• Mierda.
• Sigue estando.
• No formar parte de ese grupúsculo que anda con el “presunto” debajo del brazo para ahorrarse tres o cuatro demandas más al mes. Los lerdos no son menos lerdos cuando el jabalí anteriormente conocido como Curry Valenzuela los llama presuntos lerdos. El gulag aguarda sonriente a tu manada, cavernaria.
• Estar aguardando con impaciencia la aniquilación mutua deshidratación masiva por diarrea de todos los bandos enfrentados, esperando que ello derive en la total desaparición de la raza humana bajo el gran diluvio de fuego nuclear. Para empezar me conformo con judíos, chinos, conspiranoicos, árabes, indios, nómadas y Ramoncín.
• Estar muy agradecido por que sigáis pasando por aquí.

Hace tanto tiempo que no escribo que intento hilarlo todo con descripciones de mi familia, o de mininos lindos, o de otros temas de redacción de parvulario. De hecho, la laguna mental horadada por el hachís cubre ya todos mis recuerdos, desde aquellos días hasta el día de ayer.

¿Cómo se sale de aquí?

^C^C^Z
quit
exit

Una retahíla… eh…

Como consecuencia de mi tonteo con las drogas, estoy perdiendo muchísimo vocabulario.

Retahíla… hmmm…

Siempre que quiero asegurarme de que mi memoria está en buen estado, intento recordar a dos actores cuyos nombres siempre olvido: Bruce Willis y Sean Connery. Bien. Los he recordado. Ahora me siento más tranquilo, y puedo seguir buscando la palabra que define estos párrafos, y que no es fascista.

Allá vamos. Venga. Una retahíla… nrgh. Cuando intengo recordar esa palabra me viene el juego Populous a la mente. No sé qué tipo de relación puede tener. También me imagino a romanos con túnicas blancas, sandalias, y una lanza. Sí. Primer elemento fálico de la cadena, aunque no es fálico la palabra que define a sus compañeras.

¡Por fin! ¡Megalómano! Creo que me estoy emocionando, he tenido que hacer fuerza para contener las lágrimas. Aunque ahora me doy cuenta de que megalómano no me convence. Una retahíla megalómana. No me gusta. ¿He pensado yo eso? ¿O han sido las drogas? ¿Me gusta a mí, o es a la droga a quien no le gusta?

A veces me quedo en blanco en el trabajo, esperando a que los proyectos compilen por arte de magia. ¿He compilado esto ya? ¿O tal vez no? Así que vuelvo a compilar, por si acaso. Y mientras compila, vuelvo a dejar la mente en blanco, para preguntarme otra vez lo mismo cuando regreso. ¿He compilado esto? ¿Qué cosa es ésta, que no sé si es buena o mala? ¿Cabrá en mi mochila? ¿Qué hago aquí sentado? ¿Quién es esta gente extraña con anteojos que me observa fijamente?

Menos mal que no puedo fumar marihuana, porque me vuelvo loco. Empiezo a ver la realidad a cuatro frames por segundo desde un pequeño marco de polaroid que está a un metro y medio del observador, que en este caso soy yo. Mi padre y algunos de mis compañeros de trabajo tienen la peligrosa costumbre de no mezclarla con tabaco. Majaderías. Nunca más la probaré. El hachís, en cambio, es sabroso y me deja en un estado de lucidez que me permite hasta entender qué significa el término fotografía en ámbito cinematográfico. Excelente fotografía, opino sobre la película que observo.

¿Absenta? sí, es muy distinguida. Te da un aire a lo Lord Byron, que sigo sin saber quién coño es, y el pelo se te peina ondulado y húmedo –o engominado– hacia atrás. Consigues gratis un monóculo, que utilizas para escudriñar las mentes inferiores de los que beben vino blanco, que aquí son muchos. Y tu capa magenta te envuelve y te protege de los monóculos de tus indiscretos semejantes. Y la pipa. ¡La pipa! La pipa es lo mejor. Fumar en pipa es otro rollo, te sientes encima de una montaña de estiercol, como esos artistas conceptuales franceses, observando a la plebe ignorante. “¡Explícanos tu último cuadro o fotografía!”, te exhortan los mundanos. Y tú vas y orinas sobre sus cráneos agrietados, pero sigues sin saber quién coño fue Lord Byron y por qué se ha reecarnado en ti.

Después está el resto de drogas. Gracias a Manolo Kabezabolo sé que nunca las probaré.

Y ya está. Iba a hablar de profesores acosados por sapientines y de esa gente trajeada que se dedica a lo de ser gourmet. Pero antes me fumaré un petardo. A vuestra salud y anarquía.

Envidioso por contar alguna de mis aventuras, se ha paseado por mi memoria un día cuya onomástica sigo celebrando entre cervezas y brindis. Uno tal que…

29 de noviembre de 2003

¿Qué hago en esta cama? Intento tragar saliva. Duele, porque no hay saliva: es como tragar alambres oxidados, pero no es nada nuevo. Aunque hoy duele más que nunca. Descubro mi cuerpo entumecido bajo el edredón de invierno, y empieza la dura tarea de verticalizarlo. Enciendo la luz, que se encuentra a mano derecha. Mi mano derecha. Qué acojone: bañada en sangre. Y la otra, también.
Habré estado urgándome la nariz en sueños… ¿no?
Me quito la parte superior del pijama, y veo con incredulidad que empiezan a caer cosas. Sí, cosas. Cosas divertidas, cositas ricas. Parches. Parches de esos que les ponen a los deportistas en los reconocimientos médicos; y no tengo consciencia de haber pasado un reconocimiento médico anoche, ni de ser deportista de élite. Empiezo a acojonarme mucho. El telón se abre cuando, encima de mi escritorio, encuentro varios informes médicos. Ilegibles papeles de cebolla —uno rosa y otro blanquecino—, con olor a oficina, que refrescan mi memoria etílicamente evaporada…

DUNKELHEIT’S NIGHT OUT
An Ethanol Picture

Hmm… perhaps I’ll wet my whistle

Homer Simpson - Ep. AABF07

10:00 AM - Llego a la facultad. Me dicen que hay una fiesta en la resi, organizada por los gafapastas de mi clase. Vamos para allá con unos bricks de vinatxo.
10:30 AM - Empiezo a beber calimocho, porque hay cuatro gatos y no son muy sociables que digamos. Frikis.
11:00 AM - Me como un donuts, con azucar glass, en el Minimarkt de la resi. Lo único que yantaría en este dia azaroso.
11:01 AM - Sigo bebiendo. A menos que diga lo contrario, en ningún momento de la película dejo de beber. Como nunca diré lo contrario, puedes suponer que no dejé de beber en todo el día.
14:00 PM - La gente se pira a comer a la facultad. A mí lo que me apetece es seguir bebiendo, pero ahora ya kalimotxo. No sé si me quedo solo o con alguien más, pero me da igual.
15:00 PM - Aquí se sigue bebiendo.
16:00 PM - Sin descanso. Hay un tío que me cae mal, porque va con chaleco de vestir a clase. ¿Es gilipollas o qué?
17:00 PM - Tengo un laboratorio de análisis de circuítos lineales. Voy. Y encima voy con el capullo del chaleco. Creo que nunca he visto peor en mi vida. Visto del verbo ver. Vamos, que no veo un carajo. La protoboard me marea. La gente me mira muy extraño. Al final del laboratorio me dicen que es que todo el aula apestaba a vinatxo, y que yo apenas podía vocalizar palabra. Los de mi grupo de prácticas no quieren saber nada más de mí.
19:00 PM - Me han venido a recoger a la facultad. Estoy en un coche, con una botella de dos litros de cocacola llena de kalimotxo. Sigo bebiendo, y debo estar cantando algo que saca de quicio a una tal Alba, una chica que parece haber tenido problemas y que está siendo acosada por un colega, que no sé si está en el coche o en mi imaginación. El colega, me refiero. El acoso no. El acoso era palpable; aunque al final acabó follándosela un tercer amigo en discordia. Fue el primer conato de escisión en nuestro grupo.
19:40 PM - Pon que a esta hora hemos llegado a Guadalajara. La verdad es que las horas me las estoy inventando -teniendo en cuenta que la mayoría de cosas que relato me las explicaron al lunes siguiente-, pero más o menos se aproximan a la realidad.
19:50 PM - Vamos a un garito a beber botellines de cerveza. Estamos jugando a las cartas. Recuerdo que me cabreo y tiro un botellín por los aires. Pero me da igual, y sigo bebiendo cerveza.
20:30 PM - Pillo la botella de cocacola con kalimotxo. Sí, la del viaje en coche. La había dejado en la calle, en la entrada del bar. Huele a mierda de perro, pero sigo bebiendo. Probablemente debido a que la he dejado encima de una mierda de perro, pero me da igual.
20:40 PM - Estamos en mitad de la calle y, no sé por qué, nos detenemos en el portal de un edificio. Enfrente hay un coche aparcado, del que salen padre, madre y dos hijos. Sin motivo aparente me bajo los pantalones y los gayumbos, y con un mechero empiezo a quemarme el vello púbico. Los críos tienen cara de espanto. Me siento como la antorcha humana; me siento libre, la sensación de poder es indescriptible. Ahí estaba yo, delante de quince colegas atónitos y una familia que, presumiblemente, gastaría un pastón en psicoanalistas y Lexatin®. Ardiendo a lo gonzo. Menudo subidón.
21:00 PM - Vamos a un sitio que se llama La Isla, donde sirven bocatas calentitos. Arturo, por Dios, cena porque te va a dar algo como sigas bebiendo. Pero yo no ceno. Paso, porque soy punki que te cagas. Sigo bebiendo.
22:00 PM - Llegamos a nuestro evento social vespertino debidamente concertado: el botellón de cumpleaños del Milinko. Dejo el kalimotxo. Empiezo a beber litronas de cerveza, pero dos se me caen al suelo y revientan. Me siento mal, aunque me bebo una tercera litrona. Era la última, así que al rato empiezo a beber vodka con naranja a saco.
23:00 PM - Vodka con naranja a saco.
23:30 PM - Vodka con naranja a saco. Algún porrillo sí que me he fumado, pero no sabría decir cuántos.
00:00 AM - Vodka con naranja a saco.
01:00 AM - Vodka con naranja a saco. Llegan colegas del Milinko. Uno es un rapao. Me cago en dios, un puto nazi. La armo, me cago en dios, lo mato aquí mismo…. Al final resulta que era SHARP, y me inunda un buen rollo que te cagas. Nos pasamos hablando toda la noche, como buenos companyeros, o al menos eso es lo que recuerdo. Me cuenta que por Guada las cosas van bastante bien, pero que los cerdos están empezando a reclutar a críos en los institutos. Mal asunto. Me cuenta no sé qué de que iban a meterle fuego a un bar, o algo así.
02:00 AM - Vodka con naranja a saco.
03:00 AM - La noche iba de puta madre. Estoy de muy buen rollo, pero salta Jaime:

—¡¿Qué coño has hecho tío?!
—Qué coño he hecho de qué
—¡Mírate la chupa, joder!

Joder. Estoy bañado en sangre. La chupa, los pantalones. Las manos empapadas. Me empieza a dar muy mal rollo. Álvaro me lleva a la famosa fuente de la Fuente de la Niña, que por eso se llama así. No como Camarón, que luego no era un camarón, sino un pavo. En ese rato sólo repetía dos cosas: He pillao un sidazo, he pillao un sidazo y Álvaro, no me quiero morir, que soy virgen
Hora sin determinar - Estoy en un banco vomitando cosas extrañas, con muchos abrigos encima.
Hora sin determinar - Estoy en volandas de camino a la casa de socorro. Sigo con unos cinco o seis abrigos encima que estoy pringando con sangre y trozos de carne.
Hora sin determinar - Estoy en una camilla. Me están pinchando en el brazo, pero no veo muy bien. Estoy medio dormido.
Hora sin determinar - Estoy en una ambulancia, camino del hospital. No oigo las sirenas, lo cual me decepciona. Juancar me acompaña, y a veces lo veo. Pero los ojos me orbitan, y retornan a la oscuridad absoluta.
Hora sin determinar - Estoy en otra camilla que quizá sea la misma, por eso de ahorrar. Hospital provincial de Guadalajara. Tengo las muñecas llenas de tubos, y el cuerpo lleno de parches. ¡Ah! De aquí salen los parches. Oigo voces:

—¿Se ha metido coca?
—No, no, sólo alcohol y algún porro.
—Es muy importante que nos digáis si se ha metido cocaína, porque la cosa puede ir a peor.
—No, no, de verdad. Sólo alcohol. Y algún porro.

Hora sin determinar - Estoy vomitando en una bolsa de papel, como esas de los aviones.
Hora sin determinar - Estoy en una parada del autobús, pringando aún más de sangre los abrigos de mis colegas. Resulta que me había cortado un dedo —no sé cómo— y no había forma de que coagulase.
05:16 AM - En el primer tren de la mañana. Hecho una mierda, con la ropa llena de sangre. Jaime me mira, y me dice que menudas pintas. Si fuera otra persona y me cruzara contigo a estas horas… fua.
Esto fue un sábado. El lunes me salté la primera hora de clase, a las 9:00, para que me relataran esto que he escrito aquí. Hasta me habían escrito partes de la historia en mi cuaderno de clase —que se lo habían tenido que llevar junto a mi cartera, porque apenas tenía fuerza para cargar con mi cuerpo—. Y lo celebré con un tercio de cerveza, sí señor.

Esos sí que son punkies, esos sí que son punkies.
Esos sí que son punkies.

Mamá Ladilla - Esos sí que son punkies

PD.: Soy normal

Frío. Alfileres. Carrera. Tren. Calor.
Inconsciencia. Limbo. Sueño. Arcadas. Alcalá.
Alcalá. Tumbos. Más arcadas. No taxi. Frío.
Más alfileres. Más arcadas. Luces de madrugada. Obras.
Obras. Tropiezos. Black out.
Black out.
Imagen en tonos sepia, con un bucólico marco.
Imágenes perdidas.
Llaves en el suelo. Más tropiezos. Trainspotting. Más arcadas.
Sueño. Más arcadas. Mareo. Llaves que no se insertan.
Agua hirviendo. Pasta de dientes. Porcelana blanca.
Porcelana blanca.
Porcelana blanca.
Limbo.
Porcelana blanca.
Licor de flores. Amarillo. No.
Porcelana blanca bajo mi frente.
Poder sentir la humedad de tus labios. Rozar tu lengua. Abrazarte.
Animal. Mineral. Cosa. Persona, no.